LE HUMEUR DE LA MAISON D’IVOIRE

Le humeur de la maison d’ivoire

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les ombrages de l'obscurité s’effaçaient pointe à soupçon, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea prosodie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs mesure l’atte

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L’encre qui disparaît

La journée des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis amenées à son bureau, il traçait d’un acte franc les caractères sur le feuille de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre chic. Depuis 8 semaines, un phénomène étrange hantait son accomplissement professionnel : n'importe quel matin, alors qu

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L'encre des esprits

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Le dernier évocation

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